Eles acabaram comigo

Muitas vezes dou atenção,
E isso me mata por dentro.
Queria parar de ter medo
Dos olhares, das línguas afiadas,
De todo lixo que depositam na minha mente.
Se sou o resultado dessa merda,
É algo que ainda não consigo admitir.
Mas quem sabe, eu saberia?
A gente nunca sabe quando chega no limite.
Nós vamos engolindo,
Vamos nos torturando.
E isso aqui, um dia foi um coração.
Um dia foi algo pulsátil.
Nada me resta.
Não sobrou nada de mim.
Ficam apenas as feridas,
Todas abertas,
Todas agonizantes.
Meus gritos, meus anseios.
Toda merda que me cobram,
Todo lixo que me jogam.
Os problemas já não mais me afetam.
Estou farta, esgotada.
Inundada das minhas próprias lágrimas.
Apenas na sombra,
Beirando a loucura desse mundo.
Da vida que morreu por dentro.
Da ruína que me possuiu.
Cansada.
Simplesmente uma humana.
Julgada, desafiada a olhar pra cima,
Acreditando ter saída.
Mas não há.
Hoje é melhor aceitar,
Que tudo acaba,
E eles acabaram comigo.

A.F.

Poetas não sabem amar

Poetas não sabem amar.
Eles zelam pela beleza textual.
Escolhem as melhores palavras.
Recitam seus versos apaixonados.
Uma paixão pela letra, não se engane.
Poetas não sabem amar.
Eles optam por rimar.
Brincam com os léxicos.
O amor é pura poesia.
A poesia é tudo que eles tem.
Melhor assim.
Não sentem, mas expressam que sim.
Tamanha dor, tamanho amor.
Poetas não sabem amar.
São bons em escrever sobre sentimentos,
Mas lhe faltam sensibilidade.
Talvez pela confusão de serem tão obstinados.
Envolvidos e alucinados por falar de amor.
Quem muito fala, pouco sabe.
E os poetas amam versificar a emoção.
Mas na hora de sentir, na hora de provar
Eles preferem só usar um papel, uma caneta
E deixam pra fora o coração.
Poetas não tem culpa de não saberem amar.
Não esse amor que todos dizem sentir.
Não esse amor que muitos jogam fora por aí.
O amor dos poetas é maior, é complexo, vem dos versos.
O amor é sua forma mais singela de abraçar.
O poeta não sabe amar de mentira,
Pois quando ama, ele é toda e pura poesia.
Ele é o amor que escreve durante toda sua vida.
E quem ousa em se apaixonar por um poeta,
Está fadado a ser a inspiração, o motivo, o culpado
Pelo amor de um poeta que só encontra o amor uma vez,
E para sempre vive condenado.

A.F.

Luz no fim do túnel

Queria conseguir pensar em outra coisa, mas não dá. Você me prometeu várias vezes aquelas coisas que nos tornariam melhores, e eu acreditei, esperei e quebrei a cara. Também falei várias vezes que teria mais paciência, seria menos orgulhosa. Olha só pra gente, competindo pra ver que tem mais razão. No fundo fomos nos perdendo, e encontrando cada um sua verdade sobre si e sobre o amor. As promessas não foram cumpridas, as palavras não foram ditas e a solidão de nós foi tomando conta. Tudo que pedi foi um pouco mais de compreensão, um pouco mais de atitude, um pouco mais de nós... Meu bem, a última coisa que quero é lamentar um fim entre nosso eterno sim. Nos restou somente a esperança. A esperança de um dia entender que tudo isso não passou de um sonho maluco, que nossa vida só sabe ser vivida juntos, e que o amor superou tudo que nos tornou frio. Enquanto isso, deixamos um pouco de lado, deixamos reviver aquele passado que não existia mentira e indiferença. Quem sabe de fato exista a luz no fim do túnel, e voltemos a sorrir e nos olhar com expectativa de dias melhores para o nosso sentimento. Um sentimento que ainda persiste, mesmo em dias tristes, mesmo diante de toda dor. Talvez seja ele o motivo, talvez venha dele a vontade de continuar, de acreditar que tudo possa ser outra vez aquilo que nos uniu e nos trouxe a felicidade desse amor.

A.F.

Volátil

O beijo ainda guardado.

O gosto de menta,

A saudade que deixou cicatrizes.

Nossa história bonita.

Finita, porém bonita.

Mesmo que curta, rápida.

Fomos imaturos.

Inseguros.

Nos permitimos.

Nos perdemos.

Nunca mais nos encontramos.

Se foi verdade,

Apenas posso imaginar.

Lembrar do nosso calor.

Dos corpos nus e suados.

Do carinho debaixo do cobertor.

Das noites olhando as estrelas.

De todo o clichê que criamos.

Não durou tanto, bem sei.

Mas durou suficiente para ser único.

O suficiente para marcar minha vida.

Mesmo que volátil sua passagem,

Foi bonita, bonita, bonita...

A.F.