Ele simplesmente é.
Debaixo da coberta.
No pó do café preto.
Nas sandálias azuis.
No aceno suave.
Nos pelos do peito.
Nas unhas recém pintadas de vermelho.
O amor é sutil.
Não todo o estrondo inflamado.
Simplesmente é ávido.
E ele chega, um dia chega.
Bem na hora, mas nem tanto aguardado.
E quando ele chegar,
Não se preocupe por não estar preparado.
Acontece.
Acontece e é isso.
A.F.
